Je suis emprisonné d'une image,
Qui est fondée par mes tristes actes.
Peut-être vais-je m'en sortir,
Ou-bien vais-je en périr?
Tous les matins je me lève avec une naïveté qui me caractérise si bien,
Je repousse le temps, et lui, il fout le camp.
J'ai pourtant des réponses à certaines de mes questions,
Malgré ce flou quotidien et incéssant.
Du haut de mes vingts-ans je ne m'y retrouve pas,
Je suis encore ce petit garçon qui a peur de je ne sais quoi..
Peur de qui? Peur de quoi?
Peut-être ai-je peur simplement de moi?